Están todos locos.
¿Cómo pretenden traducir tanto dolor con estas cosas?
Publicando la incapacidad,
el fracaso en todas sus formas.
Y no pretendo caer poético
sino recordar de pie que es un acto hipócrita
sacar a flote con rima, ritmo y estilo la profundidad de una herida,
el que no vuelva nadie más como un sencillo pasatiempo.
He aquí mis gusanos
He aquí mis hormigas
cargando las migajas de un muerto
en silencio, ignorando y fragmentando la muerte misma.
Son tan falsos los versos más tristes esta noche;
no hay palabras que describan tanto silencio
tanto horror
sin mudar todo ello en una muestra de perfumería.
S.D.
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